{"id":1604,"date":"2023-06-02T15:09:29","date_gmt":"2023-06-02T20:09:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.jacom.co\/larevista2\/?p=1604"},"modified":"2023-06-02T15:24:39","modified_gmt":"2023-06-02T20:24:39","slug":"jaine-y-las-rosas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.jacom.co\/revista\/2023\/06\/02\/jaine-y-las-rosas\/","title":{"rendered":"Jaime y las rosas"},"content":{"rendered":"\n

Porque las noches eran largas; porque los d\u00edas de las noches eran lentos.<\/em>
La tierra estaba m\u00e1s obscura porque faltaban las estrellas en el cielo.<\/em>
El manantial de donde brota la luz que alumbra el coraz\u00f3n estaba seco.<\/em><\/p>\n\n\n\n

El centro de la imagen es un jard\u00edn sostenido por las manos. Entre los dedos, p\u00e1jaros que llegan veloces a traer secretos de Las nubes, secretos que usualmente vienen en forma de agua clara y fr\u00eda de la cima del mundo. En el coraz\u00f3n de las manos reposa un manantial, \u00bfes ese el manantial de donde brota la luz que alumbra mi coraz\u00f3n? \u00bfAlguno de mis \u00f3rganos internos se ha muerto? <\/em>El manantial se ha secado. A las flores les cuesta abrir sus puntas desde que Jaime no ha vuelto. Llegan mensajeros humanos de lugares lejanos, mensajeros citadinos sin respuesta. Hay otras manos que tambi\u00e9n las riegan: unas de hombre, otras de mujer y otras de mujer peque\u00f1a. Las cuidan, las riegan, les escuchamos hablar y jugar (a veces), del otro lado, del piso de arriba, pero ya no entre nosotras <\/em>y no demoran mucho ac\u00e1 abajo, pues las puertas del primer piso mantienen cerradas desde que Jaime no est\u00e1<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

Las rosas, sedientas de roc\u00edo, inclinan sus largos cuellos para beber del manantial de azulejos que no hace m\u00e1s que suspirar aire seco. Las veo retraerse en un movimiento preciso y lento: hacen complot entre ellas, se enredan y tiemblan. Si acallo las conversaciones cercanas (la hija de Jaime habla de un hospital en Medell\u00edn, mientras acerca a su hija con los brazos), puedo escuchar su murmullo titilante. Cada flor tiene una voz propia y en cada voz intuyo un lamento que, aunque diminuto acorde a su tama\u00f1o, se acrecienta al hacerse conjunto, al nacer en cada una de las ramas y las hojas y las flores y las plantas que han visto crecer a Jaime y que han crecido gracias a las manos del mismo. Las plantas rastreras de hoja peque\u00f1a, por \u00e1giles y silenciosas, han sido asignadas para la honorable tarea de alcanzar a las flores de arriba, colgadas en capachos sobre el corredor de madera.<\/p>\n\n\n\n

Cuando las habitaciones quedan vac\u00edas de esperar y reci\u00e9n han llegado noticias de pasos nuevos, el viento ayuda a que las hojas puedan preguntarle a las flores si lograron escuchar qu\u00e9 se ha sabido de Jaime, de la humanidad de Jaime o m\u00e1s importante todav\u00eda, de las manos de Jaime, conectadas (seg\u00fan noticias viejas) a horribles maquinarias de cables el\u00e9ctricos y pulsos de sonidos extra\u00f1os. Las flores se ocultan, derraman sobre el jard\u00edn de abajo algunos p\u00e9talos, se contraen y se abren para responder: a\u00fan nada<\/em><\/strong>. Al rosado que las enciende le asoman algunas manchas m\u00e1s claras y cuentan que aparentemente no tiene que ver con las manos, sino con la cabeza. A Jaime le duele el estambre y por eso no puede volver. Al parecer una enfermedad del estigma que a\u00fan no logran nombrar, alguna plaga de mosca blanca que le absorbe la vida o alguna oruga que sale por las noches para comerse sus pocos p\u00e9talos. <\/em>La enredadera se retrae lentamente, se despide con un Entiendo <\/em>y pasa la informaci\u00f3n a sus hojas m\u00e1s bajas y peque\u00f1as, hasta que puede llegar al primer piso, propag\u00e1ndose por el jard\u00edn. Las rosas son las primeras en derramar su roc\u00edo. Los listones se hacen curva hasta rozar casi los adoquines. Las Gloria de la ma\u00f1ana se achiquitan y se cierran, aun cuando es de d\u00eda y el sol brilla sobre ellas. Al pasar los d\u00edas, las flores \u2014sin embargo\u2014 esperan. Atraen mariposas, grillos, abejas, cucarrones, moscas y casi cualquier cosa que sirva de sorpresa a Jaime para cuando vuelva. El manantial de donde brota la luz que alumbra el coraz\u00f3n de la casa permanece seco, se niega a derramar una gota hasta que \u00e9ste regrese. Los p\u00e1jaros siguen filtr\u00e1ndose entre los dedos \u2014de una mano que se cierra cada vez m\u00e1s y de a poco\u2014  procurando traer algunas gotas de lluvia desde Las nubes, no vaya ser que el jard\u00edn se seque sin ver a Jaime una \u00faltima vez.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\t\t\n\t\t\t\t